Metamens

Enfant, je poursuivais en secret les silences.
J’allais rampant aux coins des salons saturés,
J’y creusais mon abri, fuyant les luminances
De ces lustres brillant les rôtis torturés
Par le fil émoussé du couteau de ma tante
Durant les longs jours saints. Ma mère était contente.

Elle adorait les jeux, ceux qui se jouent de pair.
Moi, je cherchais mon heur, ma retraite volée
Par ce calendrier qui fait fi de mon pers,
Mon intime, blotti en fillette isolée
Aux parois de mon crâne au langage abstenu.
J’implorais le départ de mon buste menu.

Mais ma douce maman était resplendissante
D’un grand rire allégeant son chagrin quotidien.
Alors je nourrissais ma veillée languissante
De cet attroupement dès lors comédien
À mon cerveau joueur, affamé de théâtre,
Assis loin en tribune, épongeant le bleuâtre.